Eres lo que piensas, lo que siembras, lo que respiras. Lo que escuchas y más tarde actúas.

Los colores que le pones a los montes.

Eres la luz que gana al horizonte en los pulsos del atardecer, la voz ajada de los palos secos al romper cuando vas descalza, la pureza del simple hecho de ir descalza. El sentido consciente de los ciclos de cada siete años.

Siete,

eres esa suerte.

Ese cambio que siempre se repite y nos seguimos creyendo vertical. Ese fallo de solo mirar, en ocasiones.

Eres la luz del corazón de los dioses que tú creaste, eres el desastre si quisieras serlo, lo que tú quieras, eres

el ocaso de ese miedo insano, el deseo que sigo aunque no esté escrito en ningún rincón de cada línea de mis manos, el verano a pesar de la nieve, la breve distancia entre lo bueno y lo peor, con la serenidad constante que te mantiene siempre de entre lo bueno, en lo mejor.